Aquel niño era yo. El que miraba cómo otros jugaban al fútbol, el que lloraba escondido en el baño, el que sufría por dentro. Yo era el niño que todos despreciaban por ser diferente, el que se enamoró de otro niño, y el que sangró por la boca a causa de ello.

Yo era aquel niño que yo mismo odiaba, que no entendía, que se equivocó de cuerpo al nacer.

Hace tiempo que dejé de ser aquel niño, el niño que nunca llegó a convertirse en hombre para transformarse en mujer. Ahora, por fin, soy yo.

Aquel niño era yo. Todavía sonrío al ver las fotos vapuleadas por el tiempo. El recuerdo de aquellos años vuelve a mí ahora con más fuerza que nunca. Ahora que las arrugas acumulan polvo sobre mi rostro, y mis lágrimas me abandonaron definitivamente, a pesar de que mi tristeza es más profunda de lo que puedo llegar a recordar.

Aquel niño mimado, cuidado y siempre acompañado era yo. Yo, el que espera en soledad que pasen las horas, minutos, segundos a que llegue la muerte al fin. Mi última visita. La única en demasiado tiempo.

Aquel niño era yo. Sin duda alguna. Pero… ¿tanto había cambiado desde entonces? ¿Adónde se había marchado el brillo de mis ojos, la sonrisa radiante de mi rostro? ¿En que lugar se escondió mi alegría por la vida?

La foto, enmarcada y colocada sobre la mesa de mi escritorio, donde las tareas se acumulaban implacables, me miraba. Me suplicaba que me marchara de allí. Me pedía que escapara de aquella madriguera asfixiante.

Cogí la foto entre mis temblorosas manos, y salí de la oficina. Si pasaba allí un minuto más, aquel niño moriría definitivamente. Para siempre.

Aquel niño era yo. Y nunca olvidaré el que era. Jamás podré borrar de mi memoria los recuerdos angustiosos de las palizas y los insultos, los desprecios y las burlas.

Aquel niño encogido, obeso, bajito, con granos y corrector dental era yo. Y digo era porque muchas lluvias han caído plomizas sobre el suelo desde entonces. El hombre atractivo, fuerte y valiente en el que me he convertido no puede olvidarlo, ni quiere. Por esa razón, y por el odio acumulado durante años de vejaciones sin sentido, y humillaciones diarias, el niño clama venganza. Venganza que hoy se verá cumplida.

Aquel niño era yo. ¿No te diste cuenta? El que te seguía tras las clases, sin atreverse a dirigirte la palabra; el que agachaba la cabeza cuando le mirabas a los ojos; el que te escribió infinidad de poemas de amor sobre el pupitre. ¿Jamás lo supiste?

Ahora preguntas por aquel niño, sin recordar siquiera su nombre, sin pensar lo mucho que te amaba. Quizá ya sea demasiado tarde. Pero por ti, podría volver a ser aquel niño otra vez. Por ti, recuperaría el amor perdido entre mis recuerdos, y por ti, volvería a ofrecértelo sin reparos. Sólo por ti.

Aquel niño era yo. ¿O no? ¿Es posible que el tiempo haya conseguido arrancar de mi memoria los recuerdos de mi infancia? Porque si no soy yo ¿quién es ese niño, el que fija su mirada en mí a través del papel enmohecido de la fotografía? Y si no soy yo, y sin duda alguna, tampoco es mi padre, que en paz descanse, ¿por qué mi madre la sostiene entre sus agarrotados dedos? ¿Por qué la aprieta tan fuertemente contra su pecho, mientras contiene el aliento para no derrumbarse, para no llorar?

- ¿Quién es él mamá?

Nunca el silencio fue más elocuente.

Aquel niño era yo. El que tumbado sobre la acera, un tumulto de gente sorprendida lo rodeaba y asfixiaba al mismo tiempo. En aquel momento, pese a que mi cuerpo estaba cubierto por varias capas de ropa prestada, sentía un frío lacerante apoderándose de mí. Mi sangre bañaba la calzada, y empañaba el parabrisas del coche que acababa de embestirme con la violencia de una bestia. Sentía como mi vida se escapaba entre mis heridas abiertas.

Decidme ¿cual es vuestro favorito y por qué?